Ameaça em Alta Velocidade: Final

Roach

Quando deixei o cargo de presidente do Satan’s Sons há um ano, isso deveria significar menos estresse. Chega de brigas no meu clube que virou restaurante. Não há mais mediação entre outras gangues de motoqueiros ou preocupação com os policiais arrombando minhas portas.

Eu deveria ir com calma. Ordens do médico depois do meu ataque cardíaco.

Com a ajuda de Kimmie, eu comia melhor. Parei de beber e até desisti do cigarro.

Eu deveria estar andando de moto pela estrada aberta com o sol nas minhas costas e o vento no meu cabelo, apesar de como ele ficou grisalho e ralo. Talvez eu devesse fazer como Abby e raspar a coisa toda.

No entanto, aqui estava eu, sentado no escritório do gerente do Restaurante dos Harrisons (meu ~restaurante), examinando o cronograma dos funcionários, o estoque e as faturas, tudo clamando por minha atenção ao mesmo tempo.

Juro que isso era mais ~estressante e ~menos~ ~divertido.

"Olhe para mim", eu suspirei pesadamente. "Reclamando porque o restaurante é um sucesso. Tudo graças a você, garotinha."

Olhei para a foto emoldurada na minha mesa.

É uma foto antiga das minhas meninas, quando seus cabelos eram longos e soltos. Kim estava ruiva por causa de uma briga que teve com Abby. Combinava com ela, e ela o manteve por um tempo, mas foi bom ver seu loiro crescer de volta. Era uma maneira silenciosa e significativa de mostrar que ela havia mudado.

Ela parou de festejar e cuidou da minha saúde.

Ela até levou a sério a ideia de ir à faculdade para se tornar médica.

Kim foi de radical a tranquila, usando as palavras dela.

A foto ficou embaçada quando houve uma batida suave na porta.

"Chefe?"

"O que foi?" Eu limpei meu rosto com raiva.

Gitz colocou a cabeça para dentro, optando por não ver meus olhos avermelhados ou ignorando-os propositadamente, ele disse: "Quer que eu monte o círculo? O salão estará cheio de motoqueiros logo."

"Nah," eu resmunguei enquanto me afastava da mesa. "Eu vou fazer isso. Eu preciso do exercício, de acordo com meu médico."

Gitz assentiu e deu um passo para trás, deixando a porta entreaberta.

Agora havia outro membro original do Satan’s Sons que também tinha mudado. Eu costumava achar que ele não passava de um idiota, mas acontece que ele tem um cérebro naquele crânio dele. Bom com números e... como Kim dizia? Ah sim, ótimo para criar uma vibe ~no restaurante.

Este lugar e seus membros mudaram mais do que eu poderia imaginar em um ano.

A antiga sede do clube tinha painéis de madeira do teto ao chão. Coberto de letreiros de néon e TVs, fedia aos céus a cerveja derramada e cigarros. Às vezes, ainda sinto cheiro de fumaça quando fica quente e úmido no verão.

Cheiro nojento, mas eu adorava.

Originalmente, apenas tiramos os pôsteres ofensivos, removemos uma ou duas mesas de sinuca e aplicamos uma camada de tinta nas paredes. Foi um bom começo... até que alguns dos colegas começaram a fazer confusão e quebraram uma parede, revelando a alvenaria por baixo.

Kim gostou tanto que arrancamos todos os painéis, inclusive o piso de madeira, expondo o concreto e a alvenaria.

Foi quando Gitz interveio, falando sobre um ambiente industrial, mas caseiro, com um piso plano aberto e outras coisas que eu não entendia, e, bem, reformamos o Harrisons. Derrubamos as portas e as paredes entre as camas do clube, dando-nos mais espaço para mesas e pequenos salões.

Saí do meu escritório, caminhando ao longo do bar. Era bom ver todos os vidros brilhando ao sol da manhã. Foi sugestão de Abby colocar vidro de verdade nas prateleiras suspensas e regra de Kim nunca usá-lo.

Apenas para aparência.

Esperta essa Kimmie, porque por mais reformados que os Satan’s Sons estejam, ainda somos um bando de motoqueiros teimosos e desajeitados.

Mas estamos tentando, porra. Estamos nos esforçando muito, Kimmie.

Gitz preparou a frente do Harrisons para os clientes do almoço esta tarde enquanto eu fazia meu caminho para o lounge exclusivo para membros. Agora, isso foi ideia de Abby e Reaper; ter um lugar para conduzir os negócios do Satan’s Sons longe de olhares indiscretos.

Como o interrogatório que teremos hoje à noite sobre o ataque de ontem em Avoca.

O ataque correu bem, mas Reaper e Abby voltaram para casa furiosos.

De qualquer forma, por mais que amássemos o restaurante e tudo o que ele traz, no fundo de tudo, ainda somos uma gangue de motoqueiros, embora muito, muito diferente de quando comecei, tantos anos atrás. Kimmie pode ter salvado o complexo, er— rancho,~ mas foi Abby quem salvou o Satan’s Sons e, por sua vez, Snake Valley.

Fui para trás do bar do MOL e vi que Gitz já havia trazido e empilhado as cadeiras. Tudo o que eu precisava fazer era colocá-las no lugar.

Merda, eu não sou tão velho.

Eu sorri de qualquer maneira.

Puxando as cadeiras dobráveis, coloquei-as em círculo. Rena, uma das strippers que virou garçonete, trouxe cafés artesanais e biscoitos variados.

Terminei de colocar nossa afirmação impressa na última cadeira quando os motociclistas em seus coletes de motociclista entraram. Os habituais como Ox e Brad desfilaram. Confiantes como Toms, foram direto para o lanche, agradecendo a Rena enquanto ela saía. Rostos mais novos, calouros e iniciados entraram com timidez, imaginando se aquele era o clube de motoqueiros ao qual gostariam de participar.

Às vezes não era.

É por isso que o Fuckin G'day ~era um grande grupo de apoio e trote.

"Fuckin G'day!" eu gritei.

"Fuckin 'G'day", a sala de motoqueiros gritou de volta.

Essa foi a deixa para sentar, e os habituais o fizeram, com os novatos logo em seguida.

À frente do círculo, peguei a afirmação e comecei a ler em voz alta, rapidamente acompanhado pelos outros membros:

"Um foda-se, dois foda-se, três foda-se, quatro.

Aqui está uma afirmação que eu não pedi.

Eu não sou mais um idiota.

Ou uma ferramenta que anda e fala.

Não estou preso por drogas ou más influências.

Eu não acredito nesses caras que dizem não.

Porque apesar do meu colete ou do que dizem,

Eu vou ter um Fuckin G'day!"

Abby

As coisas são como devem ser.

Eu sempre odiei esse ditado.

O que isso significa?

Se um cachorro era um cachorro e não podia ser outra coisa... então as coisas são como devem ser. Nada que você faça pode mudar esse fato. Do seu DNA ao seu inegável amor por comer seu vômito, um cachorro era um cachorro.

As coisas. São. Como devem ser.

Tudo bem.

Eu entendo.

Como usar essa frase de forma situacional? Digamos que começou a chover, mas seu guarda-chuva tinha um furo enorme ou você deixou cair o último biscoito na privada; bem, as coisas são como devem ser.

Você não pode remendar seu guarda-chuva.

Aquele biscoito não passa de um pântano flutuante agora.

Você estava sem sorte. Que pena, muito triste.

As coisas. São. Como devem ser.

Você não poderia mudar isso. Você não poderia consertar isso. Você não pode tirá-lo da privada e ainda comê-lo.

Você sabe o que eu digo sobre isso?

Foda-se.

Vou abraçar a chuva e andar nua nela. Vou assar meus próprios malditos biscoitos.

Eu posso ~mudar isso.

Eu posso mudar qualquer coisa.~

A tinta respingou no meu rosto, finalmente me trazendo de volta ao que estava fazendo.

Estou no meu estúdio, próximo ao campo de tiro em nosso complexo de motoqueiros que virou um rancho legítimo. Alguns podem ter chamado a rápida sucessão de tiros de inquietante, mas eu achava calmante. Relaxante mesmo. Kim teria chamado de desnecessariamente agressivo, mas eu discordo.

Não é como se ela estivesse aqui para discutir o assunto de qualquer maneira.

Mergulhei minha espátula de volta na tinta rosa néon viscosa, jogando o excesso na tela, inspecionando o padrão e o arco que ela criou. Parecia respingos de sangue.

Perfeito.

A superfície era uma massa de traços pretos e texturas em camadas. Linhas estonteantes em rosa, amarelo e turquesa gritavam para mim em uma cacofonia de raiva e confusão.

No centro dessa bagunça?

Um rosto pálido familiar.

Suas feições eram fortes e astutas, enquanto seus olhos eram poças pretas e planas de nada.

Uma forma áspera de mira estava bem em sua testa entre dois longos chifres negros de diabo.

"Você sabe que só está deixando-o ganhar obcecada assim," Reaper comentou por trás.

Eu o ignorei, limpando a espátula no meu avental e mergulhando-a na turquesa em seguida. Essas manchas eram mais suaves, adicionando um toque aqui e ali.

"É nisso que você estava trabalhando algumas noites atrás?" Ele mudou de assunto.

"Não." Apontei para uma tela menor mais adiante no estúdio. "É um autorretrato."

Reaper se aproximou, estudando a figura. As feições redondas e suaves dela. Os grandes olhos azuis e os lábios carnudos sorriam enquanto ela se inclinava sobre um lustroso helicóptero preto.

"Essa não é você," ele acusou. "É a Kim."

"Mesma coisa", dei de ombros.

"Não é a mesma coisa", Reaper se virou para olhar para mim. "Quem você acha que eu sou? Trigger?"

Eu zombei da lembrança que o nome evocou.

O outrora muito habilidoso vice-presidente do Satan's Sons, Trigger, costumava ser o antigo amante de Kim. Se vinte e quatro anos pudesse ser considerado velho demais.

Talvez fosse, para uma garota de dezesseis anos.

Olhei para Reaper, mas ele já havia se afastado de mim, inspecionando novamente a pintura. Eu balancei minha cabeça, como se eu fosse melhor, deixando outro motociclista igualmente "velho demais" me dedar no topo de uma colina solitária. O sujo falando do mal lavado.

"Bem, nós éramos ~gêmeas, afinal," eu murmurei.

Os ombros de Reaper ficaram tensos, "Por que você faz isso?"

"O quê?" Eu perguntei inocentemente. "Pintar? Minha terapeuta diz que é bom para mim. Joanna diz para usar como um meio para todos os pensamentos negativos em minha cabeça perturbada."

"Você não está perturbada." Reaper me encarou novamente.

Eu levantei minha sobrancelha para ele, e ele deu de ombros.

"Não mais perturbada do que o resto de nós de qualquer maneira."

Ele deu aquele sorriso dele, e eu senti minhas entranhas tremerem. Eu me entreguei. Eu odeio que o sorriso, os olhos cinza ardósia e as palavras doces dele tenham feito isso comigo. Sempre fizeram e provavelmente sempre farão. Aqueles ombros largos e quadris finos também não eram nada mal.

Então me lembrei do que aquelas doces palavras não ~me disseram ontem à noite.

"Você sabe o que foi perturbador?" Eu disparei.

"Abby, isso de novo não..."

"Não me contar", discuti, "que Blake não estaria lá é perturbador. Não, é fodido. Você mentiu para mim. Você só queria me usar para o ataque."

"Onde salvamos seis meninas da escravidão sexual." Reaper balançou a cabeça. "Como isso não é uma vitória, Abby? Está tudo indo de acordo com o Plano."

Revirei os olhos, "Sim, sim. O Grande Plano de Kim." Minhas aspas com os dedos fizeram Reaper estremecer. "Isso fez muito bem a ela."

"Todos nós trabalhamos duro nesse plano, Abby. Não está vendo que está funcionando?"

Eu me afastei dele.

"Você está mais saudável do que nunca", Reaper apontou. "Transformamos o complexo em um rancho próspero, trazendo mais dinheiro do que jamais conseguimos como uma gangue de motoqueiros fora da lei."

Ele se aproximou. "Temos a destilaria, a fazenda. Nós até limpamos Snake Valley."

Olhei fixamente para a tela, para o rosto de Blake.

"Ninguém se atreve a vender drogas ou contrabandear armas em nosso território", continuou Reaper, "os policiais fazem vista grossa quando conduzimos ataques como na noite passada. Por que? Por causa do Plano de Kim."

Reaper estava bem atrás de mim agora, mas eu envolvi minhas mãos em torno de mim com força, como uma armadura contra suas palavras de razão.

"E onde está Kim agora?" Eu sussurrei.

Ele ficou em silêncio.

Ele não tem uma refutação.

Por que ele teria? Não há nada que ele possa fazer para mudar o que Blake fez com minha irmã gêmea. Não havia nada que ele pudesse dizer para parar minha obsessão em encontrá-lo.

Por quê?

Porque as coisas são como devem ser.